C’est quoi que l’on nomme « vivre » ?
Tout, rien, beaucoup, un peu, encore, plus…
Ne serait-ce pas plutôt « une sorte de
croyance ».
En réalité, je ne sais pas trop…
Et l’enfant qui ne crie pas ?
A-t-il vécu dans le ventre de sa mère ?
Sommes-nous tous des êtres vivants ?
Ou tout cela n’est-il qu’une idée,
Qui viendrait tout droit de notre imagination.
Pourtant nous pourrions croire,
Que pour exister,
Il suffirait de concevoir de passer de l’état de bébés,
A celui d’hommes ou femmes.
De ressentir des sentiments,
Comme l’amour, la haine, la joie ou la tristesse,
Et, bien d’autres encore…
Et surtout,
Oui.
Surtout,
D’avoir conscience de notre état de mortel.
Mais si ce n’était pas seulement cela vivre ?
« Mais bien autre chose… »
D’ailleurs,
Pourquoi une branche de bois,
Une goutte d’eau,
Un chat n’aurait pas l’intuition de l’existence ?
Qu’en savons nous vraiment ?
« Exister » serait-ce seulement la
sensation d’être pris « du vertige de la liberté devant la vie »
comme devant une région sans route, ni sentier puisqu’un mouvement ne peut se
définir que lorsqu’il s’accomplit ?
« Être » serait-ce uniquement penser ? Le soi serait-il le fondement de l’existence ?
L’origine de la vérité ?
A méditer…
